Cum s-a transformat tradiția oșeană în kitsch și simbol de statut

A încercat să fugă în Occident de șapte ori, a călătorit până la Paris sub tren agățat de țevi, a cerșit și a citit Eminescu pe stradă, pentru ca apoi să se întoarcă la Negrești-Oaș și să nu mai vrea să plece niciodată. Remus Țiplea este astăzi unul dintre cei mai recunoscuți fotografi documentariști din regiune, care nu caută imaginea romantică, idilică a satului, ci realitatea crudă: vilele de beton, străzile depopulate și strălucirea nunților de 15 mii de euro.

Când ne gândim la Țara Oașului, în mintea noastră poate trăi încă o imagine: case cu pridvor vopsite în albastru, bătrâni în port popular și peisaj bucolic. Remus Țiplea însă contrazice rapid. Remus s-a născut aici în 1972, a crescut aici și documentează de decenii ceea ce dispare în fața ochilor noștri – sau se transformă în cu totul altceva.

În timpul conversației noastre apare de mai multe ori că el se simte acasă aici. De aceea îl întreb și eu ce înseamnă pentru el acasă?

Acasă înseamnă oamenii pe care-i cunoști, acasă înseamnă câinele care te așteaptă, acasă înseamnă lucrurile obișnuite, rutina din fiecare zi, acasă înseamnă liniștea ta de multe ori și acasă înseamnă locul unde te simți cel mai bine.

Pentru mulți însă este o tragedie uriașă că nu sunt acasă nicăieri. Când sunt acolo (oșenii care au emigrat în străinătate pentru un trai mai bun – n.r.), se gândesc că sunt acasă; când sunt aici, nu câștigă niciun ban, au doar cheltuieli uriașe și ar vrea să se întoarcă. Astfel sunt prinși între două lumi. Nu sunt acasă nici aici, nu sunt acasă nici acolo. Asta e foarte greu pentru mulți dintre ei. Să nu-ți găsești locul, să nu știi unde îți este casa.

În ceea ce îi privește pe oșeni, mulți au o mare tragedie din cauza asta, că nu se simt acasă nicăieri. Când se duc acolo, se gândesc acasă, când sunt acasă aici, nu câștigă din nimic, au niște cheltuieri groaznice pentru ei și vreau să se ducă înapoi acolo. Și atunci își prins așa între două lumi. Nu se simt acasă nici aici, nu se simt acasă nici acolo. E nasolă chestia pentru mulți dintre ei. Să nu-ți găsești locul, să nu știi unde e acasă.

Această dualitate a apartenenței și efectul emigrării este și febra construcțiilor pe care o vom explora mai detaliat mai târziu, dar ca introducere atât, că deși acum s-a mai domolit, a lăsat urme permanente, adesea groteşti în peisaj. Caracterul neterminat și ostentația pentru lumea exterioară caracterizează într-un amestec ciudat localitățile, unde aparența este adesea mai importantă decât locuibilitatea.

„Cred că poți bate zece sate și nu vezi o casă nouă care acum să se înceapă. Iată, e făcut, e gata. Mulți își pun perdeale în geamuri, dar în interior nu sunt decât bolțari (neterminați). Dar în exterior, știi cum e? Cu gard, cu gazon, cu curte, cu tot, perdele, dar înăuntru, bolțarii roșii".

Cu Eminescu pe stradă

Înainte să examinăm mai îndeaproape regiunea maramureșeană, să facem un salt înapoi în timp, până la sfârșitul comunismului, când a apărut marea febră a emigrării.

La începutul anilor '90, odată cu deschiderea granițelor, a început valul de emigrare și din Țara Oașului – povestește Remus. Ca mulți alții din generația sa, nici el nu a vrut să rămână pe dinafară. Deși le-a spus părinților că merge la admitere, de fapt era atras de lumea occidentală și voia să ajungă acolo cu orice preț. Încercările sale au eșuat una după alta, dar încăpățânarea sa s-a arătat încă de atunci.

„De fapt venise valul cu plecatul în străinătate și toată lumea pleca în străinătate și eu la mei ziceam că mă duc să dau examen, dar tot am încercat să plec. Și m-au prins, m-au prins în Austria, m-au dat înapoi, m-au prins de nu știu câte ori. Și a șepte ori au reușit să plec, să ajung în Paris."

„La Viena... ne-au închis sub trenul care mergea la Paris. Am fost acolo sub tren, unde sunt țevile alea. Am deschis un capac, ne-am băgat acolo... și am stat 20 de ore acolo sub tren, până la Paris."

Ajuns însă la Paris, nu l-a întâmpinat Canaanul. Tovarășii l-au abandonat, fără bani și fără cunoștințe de limbă rătăcea în jurul Gare de l'Est. Cultura i-a devenit colac de salvare în mizerie: recita poezii pe stradă.

„M-am așezat jos, mi-am pus geanta, aveam o geantă cu nu știu ce haine, trei haine la mine, și cu un volum de poezii de Eminescu, am scos cartea, am început să citesc și apoi tot au venit francezii și mi-au aruncat câte un franc, câte doi, până am strâns 30 de france."

Această aventură a durat nouă luni. S-a întors acasă și nu și-a mai dorit niciodată să se întoarcă definitiv – cel puțin nu ca refugiat. Este o întorsătură a sorții că atunci când s-a întors în capitala franceză ani mai târziu, nu mai călătorea sub tren și nu mai trebuia să stea pe stradă.

„Am plecat în 1993, am stat fix nouă luni, am venit acasă în 1994, și data următoare... când am ajuns la Paris, aveam deja expoziție personală la Ambasada României din Paris, mergeam deja cu alt statut".

Când preotul se roagă pentru fotograf

Remus Țiplea nu s-a pregătit din copilărie să devină fotograf. Aparatul de fotografiat a ajuns în mâinile sale relativ târziu, odată cu nașterea fiului său, și inițial scopul era doar să imortalizeze momentele de familie.

„Am început să fotografiez când s-a născut Vlad, în 2004. Fotografiam mereu cu telefonul. Câțiva ani am fotografiat tot cum creștea și am printat pozele."

De la albumele de familie însă a fost o cale lungă până la fotografia documentară. Punctul de cotitură l-au reprezentat forumurile online și mentorii care l-au învățat să vadă. În timpul conversației noastre îl menționează des pe Ufó, fără care poate nu ar fi ajuns unde este acum.

Așa s-a născut mai târziu proiectul pe care el însuși îl consideră cel mai important din opera sa: documentarea paralelă a vieții religioase a șase confesiuni diferite (ortodocși, catolici, Martori ai lui Iehova, penticostali, adventiști, reformați) de-a lungul anilor.

„Eu zic că cel mai complex, cel mai serios proiect la care am lucrat e ăsta legat de religii. Am stat mai mulți ani și am documentat viața religioasă a șase confesiuni diferite".

După cum se poate bănui, pătrunderea în comunitățile mai închise nu s-a făcut peste noapte. Remus și-a dat seama că dacă vrea să fie acceptat, trebuie și el să dea ceva comunității: fotografiile sale.

„Cu răbdare și cu mult voluntariat, că eu eram fotograful voluntar de serviciu, când aveau ceva de făcut, eu eram acolo, le făceam poze. Și apoi, cu timpul tău, mi-am strâns și mie pozele care mă interesau pe mine".

Prezența sa a devenit în timp atât de naturală încât a devenit parte a liturghiilor, ba chiar subiect al rugăciunilor. Într-o adunare penticostală, de exemplu, pastorul a cerut binecuvântare specială pentru el.

„Pastorul, conducătorul adunării m-a luat pozele și a zis să ne rugăm pentru nu știu cine și apoi să ne rugăm pentru cine și să ne rugăm pentru domnul fotograf care ne-a făcut pozele."

Ritualuri care dispar: Cărți lângă mort

Proiectul religios vorbește nu doar despre trăirea credinței, ci și despre schimbările sociale. Remus vede poate cea mai dramatică schimbare în transformarea obiceiurilor funerare. Modernizarea și reglementările bisericești au alungat vechile priveghiuri de acasă, și odată cu ele au dispărut și acele obiceiuri particulare, uneori aparent profane, care caracterizau relația omului oșean cu moartea.

„Erau cazuri în care eu nu le-am prins și îmi pare rău că nu le-am prins și acum nici nu o să nu mai prind niciodată, în care apropiații neamurile se strângeau în camera unde era mortul și jucau cărți. Inclusiv pe capacul de sicriu, că așa era o chestie, o tradiție. Și stăteau acolo să vegheze mortul."

Astăzi acest lucru este de neconceput. Mortul este dus obligatoriu la casa mortuară, iar priveghiul s-a scurtat. – „Gata, acest obicei nu mai există. Pentru că e obligatoriu să-l duci la capelă, acasă nu te mai lasă să-l ții."

Potrivit lui Remus, un astfel de proiect pe termen lung este greu de încheiat. Sfârșitul nu este legat de o dată, ci de un sentiment. – „Știi când simți că ai terminat un proiect? Când ți s-au acrit, când nu mai suporti să te duci să pozezi în biserici, nu mai poți."

De ce nu locuiești și tu într-o casă de chirpici?

Dacă cineva trece astăzi prin satele din Țara Oașului, degeaba caută farmecul romantic al vremurilor de altădată. Casele cu pridvor vopsite în albastru, potrivite pentru cărți poștale, aproape că au dispărut complet, locul lor fiind luat de un stil arhitectural particular, eclectic și adesea șocant. Remus Țiplea nu ocolește când este întrebat despre asta: fotografiază realitatea, nu idila.

„La început, când am început să fotografiez, și eu fugeam după acele imagini idilice, bucolice, pe care vezi căsuțele albastre... dar astea oricum nu mai există."

Priveliștea care întâmpină vizitatorul poate fi șocantă pentru cei care caută lumea muzeelor etnografice pe teren. – „Dacă te duci în sate, te sperii ce case sunt. Una lângă alta, vilă după vilă, pot număra pe degete câte tradiționale au mai rămas în picioare."

Remus intră adesea în dispute pe rețelele sociale cu cei care cer socoteală oșenilor din fotoliu pentru păstrarea tradițiilor. Mulți nu înțeleg de ce schimbă localnicii clădirile frumoase, vechi cu coloși moderni de beton. Răspunsul fotografului este întotdeauna pragmatic.

„M-am contrazis pe Facebook cu o grămadă de oameni care îmi scriau că... Oșenică ce casă și-a făcut. Și ce ai vrea Să-și facă o casă albastră cum a fost pe vremuri, să se ducă în Franța să muncească și să-și nenorocească viața acolo ca să vină să-și facă tătuna cum a avut-o bunicul său și străbbunicul său?"

Întrebarea o întoarce adesea și criticilor, arătând ipocrizia: – „Tu de ce stai la bloc în cine știi unde, în cine știi ce apartament, cu cine știi ce view? Tu de ce nu stai într-o casă albastră? Cumpără-ți o casă albastră."

În opinia sa este nedrept să așteptăm de la acești oameni să se conserve ca un muzeu viu în trecut, în timp ce restul lumii merge înainte. – „Să-i condamnăm? Gata, voi nu aveți voie să aveți o evoluție, trebuie să rămâneți la stadiul străbunicilor, să trăiți tot în aceleași condiții?"

Am văzut, mi-a plăcut, așa vreau

Stilul noilor case nu este deloc rezultatul unei amenajări urbane organizate. În Țara Oașului construcțiile s-au desfășurat mult timp după reguli de Far West: fiecare a construit cât de mare și cum a vrut, sau cum a văzut la vecin.

„Serviciul de urbanism e o catastrofă, sau lipsește cu totul, și fiecare și-a construit casa cum i-a venit în minte, pentru că nimeni nu le spune cum să construiască, ce formă să aibă. Nimeni nu spune cât de înaltă poate fi, cât de lată."

Metodologia proiectării a fost cu totul particulară: inspirația vizuală venea din tururile cu mașina. „Știi cum s-au construit casele? S-au urcat în mașină și au umblat prin satele din jurul Negreștiului. De la casa asta mi-a plăcut asta, de la aia mi-a plăcut aia, de la a treia cealaltă. S-au dus la meșter, i-au explicat: așa casă vreau, așa fă-mi-o."

Această arhitectură „copy-paste" a rezultat în acea imagine stradală haotică, dar totuși impresionantă, unde stilurile se amestecă, iar dimensiunile rivalizează între ele.

Prețul mândriei: 11 mii de camere și factura la încălzire

În spatele caselor gigantice nu a stat pragmatismul, ci dorința de simbol al statutului. Dimensiunile clădirilor adesea nu au nicio legătură cu nevoile reale ale locatarilor. – „Că fiecare a vrut să-și facă o cameră acolo și a făcut case nu știu cât de mare. Niciunul nu s-a gândit ce înseamnă un cost de întreținere la o casă de aia mare."

Rezultatul final este adesea tragicomic: palate uriașe, care sună a gol, imposibil de încălzit iarna. – „Toată lumea și-a construit case uriașe, imense, cu 11 mii de camere în anexe. Și acum, când vin acasă, e nasol cu încălzitul, e nasol cu facturile la curent. Și apoi cei care vin acasă se plâng cât de scumpă e viața în România... față de unde trăiesc în țările care i-au primit."

Bulă imobiliară sau terenul de 400 de mii de euro

Febra construcțiilor a creat o piață imobiliară complet izolată, internă, unde prețurile s-au desprins de realitate. Întrucât practic nu există cumpărător extern – nimeni nu vrea să se mute în aceste comunități închise –, oșenii își vând între ei imobilele, pentru sume astronomice.

„Deci ei între ei ajungeau să-și vândă terenul, un teren destul de sănătos cu o casă, îți dau un exemplu, poate 400 de mii de euro, 300-400 de mii de euro."

Băncile însă nu se lasă păcălite de această evaluare internă. – „Dacă te-ai fi dus la bancă să scoți un credit cu garanție imobiliară casa aia, nu ți-ar fi dat mai mult de 100 de mii."

Acest sistem închis, această „bulă" menține aparența că aceste imobile valorează averi. – „La un moment dat erai șocat când auzeai că 200.000 de euro o curte, un loc de casă. Cu atât cumperi în nu știu ce oraș, sau la Viena, sau pe malul mării în Spania".

Nunta oșenească: Tradiție, kitsch sau pura realitate?

Poate nicăieri nu se poate surprinde mai bine criza identitară a Țării Oașului – sau tocmai renașterea identității sale – decât în faimoasele nunți, adesea contestate, alteori admirate. Pentru lumea exterioară aceste evenimente sunt adesea simboluri ale kitsch-ului, exagerării și risipei: costume populare împodobite cu cristale Swarovski, oaspeți cu miile, sosire cu elicopterul. Remus Țiplea, care în proiectul său Nunta nunții a documentat ani de zile această lume.

Cea mai frecventă acuzație cu care se confruntă fotograful este că aceasta nu mai este tradiție „adevărată". Că portul popular de azi este doar o caricatură distorsionată a celui vechi. Remus are un contraargument simplu pentru asta.

„Dacă o comunitate are 300 de membri și din acești 300, 299 folosesc acest mod de îmbrăcăminte... cum poți tu să spui că nu e un lucru tradițional? Sunt 100 de oameni care sunt mai conservatori și își fac haine vechi, cum erau pe vremea bunicilor, dar restul de 99,99% le folosesc pe cele de acum. Asta e ceea ce folosește marea masă a oamenilor. Asta înseamnă că nu e tradiția lor, doar pentru că nu e ce a fost?"

Unul dintre elementele cele mai vizibile ale schimbării este însăși haina. Portul vechi, din materiale moi, potrivit și pentru munca de zi cu zi, a fost înlocuit de o „armură" rigidă, grea, strălucitoare, care nu mai are nicio legătură cu pragmatismul. Nu mai este obiect de uz, ci simbol al statutului.

„Portul și-a pierdut complet utilizabilitatea. Acest port nu are niciun folos. Este pur și simplu un obiect de decor pe care oamenii îl îmbracă de câteva ori pe an la marile sărbători: ori la nuntă, ori de Paște și de Crăciun."

Criticii – „neinițiații", cum îi numește Remus – aduc adesea ca argument fotografiile vechi: „pe vremuri". Fotograful însă arată că rochia de mireasă a fost întotdeauna despre exagerare, raportată la măsura epocii.

„Așa este, hainele acelea le purtau zi de zi. Și sunt mulți care mă contrazic pe internet și îmi arată poze cu mirele de demult. Păi și atunci, dacă te uitai la o oșancă simplă și comparai o mireasă din aceeași epocă – să le pui una lângă alta – o să vezi că e o diferență foarte mare între o mireasă și portul normal oșenesc."

Dar cine decide în ce direcție să se schimbe portul? Conform observațiilor lui Remus, în Țara Oașului domină un fel de matriarhat în materie de modă. Nu podiumurile pariziene, ci croitoresele și îmbrăcătoarele locale dictează tendințele.

„Eu zic că ele sunt așa un fel de pol de influență, chiar le influențează și în ce direcție, și culori, și când, și cum, și ce să poartă, și ce să facă."

Această influență este atât de puternică încât atunci când a apărut albumul foto al lui Remus, femeile din sat nu au căutat în el valoarea artistică, ci pe ele însele și munca lor. În timp ce la oraș s-ar îngrijora din cauza drepturilor de personalitate, aici domină mândria. – „La sat percep lucrurile așa: »Uite, aici sunt eu!«. Dacă te duci la oraș, zic: »Cum ți-ai permis să mă pui aici fără să dau semnătura? Cu ce drept?"

Parisul este noul Negrești

Emigrarea redesenează și obiceiurile de nuntă. Întrucât o parte semnificativă a oșenilor trăiește în Franța, mai ales în jurul Parisului, logistica începe să învingă dorul de casă. De ce ar călători acasă câteva mii de oameni, dacă toți trăiesc afară?

„Încep deja să le țină afară (nunțile – n.r.), în țările alea unde trăiesc. În Franța e foarte mare comunitatea de oșeni și au început să-și facă nunțile acolo, nunți, botezuri. Că dacă toți locuiesc acolo, la ce să vină să facă aici?"

Când totuși vin acasă, dimensiunile depășesc orice imaginație. „Opulența" este cuvântul cheie. – „Nunți cu 1000-2000 de invitați... Cu lăutari, maneliști care costă 10-20 de mii de euro... Opulență maximă."

Când oile sunt învârtite în jurul sicriului

Unul dintre cele mai personale proiecte ale lui Remus Țiplea, care durează de un deceniu, documentează viața ciobanilor. Această lume însă nu mai este viața pastorală romantică pe care o știm din basme. În Țara Oașului pășunatul nu implică transhumanță lungă (migrație), ca în jurul Sibiului. Aici oile sunt „acasă", pasc pe dealuri, aproape de case. Dar nici măcar această apropiere nu a putut salva meseria de la dispariție și mecanizare.

Una dintre cele mai puternice serii ale proiectului a imortalizat un ritual funerar despre care nici mulți localnici nu au auzit și pe care probabil nu-l vom mai vedea niciodată.

Povestea a început cu o expoziție stradală, unde Remus a expus fotografia unui trâmbițaș local. Bărbatul i-a lăsat ca mulțumire o sticlă de pălincă, apoi într-o seară l-a sunat: – „Să știi că mâine va fi o înmormântare »cu învârtit«."

Remus nu a înțeles la început despre ce era vorba. Trâmbițașul i-a explicat obiceiul aparent bizar, străvechi: – „Dacă a murit cineva care avea oi, oile sunt învârtite în jurul sicriului."

Fotograful s-a urcat imediat în mașină. La fața locului la început s-au uitat ciudat la el, dar în cele din urmă familia îndoliată – văzând interesul său sincer – l-a lăsat să intre. Ceea ce a văzut a fost cea mai profundă împletire între viața de cioban și moarte.

„Când murea demult un stăpân de oi, la înmormântarea lui aduceau patru miei... și îi purtau de patru ori în jurul sicriului, apoi îi dădeau ca pomană copiilor săraci din sat."

Remus a reușit să imortalizeze acest moment, ba chiar mai târziu a fost chemat înapoi și la înmormântarea soției stăpânului. Dar știe că acesta e deja jocul final. – „Acest obicei l-am prins eu încă... Dar nu l-am mai văzut niciodată de atunci și nu cred că-l voi mai vedea vreodată."

Nu doar înmormântările, și viața de zi cu zi s-a transformat. Remus a mers ani de zile la evenimentul numit Sâmbra Oilor, care este sărbătoarea scoaterii de primăvară și a măsurării laptelui. – „La sâmbră oile mai multor stăpâni sunt adunate într-o turmă... E o zi când se înțeleg, adună toate oile... și la semnal fiecare mulge ale lui. Au un sistem de măsurare a laptelui... și în funcție de cât lapte au adunat, știu câtă brânză li se cuvine din cea comună."

Ceea ce odinioară era muncă comunitară, așa-numita clacă, a devenit acum afacere rece. Tunsul manual, unde bărbații satului se adunau și lucrau cu foarfeca, a fost înlocuit de brigăzi profesioniste.

„Aceștia  vin contra cost, cu mașini electrice. Una, două și tund toată turma. Stăpânul plătește și gata. Nu ca pe vremuri... când venea toată lumea: »vino și tu să ajuți la tuns«. Și tundeau cu foarfeci."

Cel mai mare pericol însă nu îl reprezintă mecanizarea, ci lipsa de interes. Ciobănia este o muncă grea, care pune la încercare omul: trebuie să mulgi, să tunzi, să tai unghiile, să ajuți la fătat. Iar stăpânul oșean modern – dacă nu mai merge în străinătate – alege mai degrabă calea mai confortabilă.

„Cei mai mulți pe care i-am cunoscut și i-am fotografiat au renunțat la oierit... și au trecut la creșterea vacilor. Cu ele e mult mai simplu: nu trebuie să mulgi, nu trebuie să tunzi... înconjoară proprietatea cu fire electrice, dimineața le dau drumul afară, seara intră singure în țarc."

Odată cu dispariția expertizei dispare și oieritul. – „Nu mai găsești cioban în niciun fel. Cioban care să știe cum să se poarte cu oile, cum să mulgă, cum să tundă, sau ce să facă la fătat."

Succesul mondial cu bulbucații

În timp ce Remus documenta schimbările sociale, faima internațională i-a adus-o paradoxal nu oamenii, ci insectele. Seria sa despre libelulele (Bulbucații) fotografiate în grădina sa a făcut înconjurul presei mondiale de la The Guardian la Huffington Post, ajungând în final pe coperta National Geographic.

Instrumentul succesului nu a fost un echipament de studio scump, ci o cameră defectă. – „Ultimele fotografii pe care le-a publicat National Geographic le-am făcut cu un Sony... care avea pentaprisma spartă. Dacă nu mișcam aparatul, tăia partea de jos a imaginii."

Secretul imaginilor nu a fost tehnica, ci răbdarea și caracterul „uman" al insectelor. – „Sunt atât de atât de haioase și au față umană, așa cumva, că la unii barba e mai mare... alții sunt mai speriați, alții sunt mai nu știu cum."

Această serie a făcut istorie: Remus Țiplea a devenit primul fotograf român care a apărut cu articol de autor în revista americană mamă. – „Din 1886 până în 2020, când am publicat eu, eu am fost primul român cu articol de autor... imagini sporadice au fost, dar articol de autor nu, nu a fost niciun român."

La urma urmei, ce va fi aici peste zece ani?

Acum că cunoaștem într-o oarecare măsură zona și munca lui Remus, l-am întrebat la ce se așteaptă totuși, cum vede el această regiune peste zece ani?

Nu se aventurează în profeții, dar vede tendințele. Printre scenarii se află spaima depopulării complete, dar și speranța.

„Sunt posibile mai multe scenarii... unul este că depopularea regiunii continuă din variii motive. Unul dintre ele ar fi îmbătrânirea populației strămutare în alte orașe din România, că în afară nu se mai duc, că ce a fost de plecat a plecat.... Mă gândesc să nu devină și Țara Oașului ca acele sate abandonate de pe coasta Italiei de Sud, unde primăriile dau casele cu 1 euro, doar să vină cineva să le renoveze."

Cealaltă posibilitate, în care fotograful speră cel mai mult, este „marea întoarcere". Emigranții din prima generație, care au plecat în anii '90, ajung acum la vârsta pensiei. – „S-ar putea să se întâmple ceea ce mi-aș dori din toată inima: reîntoarcerea oamenilor, măcar a primei generații care a plecat. Ei au intrat în pensie, vin acasă, sunt liniștiți, casele sunt făcute, au de toate, au pensie în euro, din țările pe unde au lucrat o mare parte din viață."

În prezent însă Țara Oașului este liniștită zece luni pe an. Prea liniștită. Între forfota de vară și sărbătorile de iarnă abia se vede mișcare printre casele uriașe. – „Auzi august și din zgomotul de fundal știi că dacă nu e august... atunci e liniște totală. Vezi, nu auzi altceva, doar uneori trece o mașină, vine alta."

Ultima imagine: Flori pe beton

Când la sfârșitul interviului îl rog să-și imagineze o singură fotografie care să descrie cel mai bine Țara Oașului de azi, Remus nu ar rămâne pe pământ. Și-ar trimite drona sus, să arate din perspectivă aeriană acea lume ciudată, contradictorie, dar totuși colorată pe care o iubește atât de mult.

„Femeile oșence (de sus) par flori. Așa arată. Zici că sunt niște flori. Dacă ar fi să fac o poză, ar fi legată tot de nuntă, pentru că asta e specific zonei. Asta caracterizează zona. Tot ceva de nuntă, tot ceva cu oșeni, cu antiteza asta maximă pe care o trăiesc cu neinițiații sau ăștia care nu sunt din zonă. Când văd portul și direcția în care a ajuns, îl numesc kitsch și nu știu cum."

Acest gând marchează locul lui Remus Țiplea în documentarea regiunii: el este cel care înregistrează prezentul zonei transformate radical de migrația spre Occident, unde în locul nostalgiei trecutului contează realitatea strălucitoare actuală. Tocmai acest fenomen pune munca sa într-o paralelă ascuțită cu seria fotografică a lui Korniss Péter, care timp de aproape cinci decenii a imortalizat schimbările mai lente, dar profunde ale satului Szék din centrul Transilvaniei. Korniss a observat transformarea continuă a unei comunități care încă păstra tradiția într-un timp, în timp ce Țiplea fotografiază deja o lume reconstruită.

Cu acest gând vom da cuvântul în ultima parte a seriei de articole lui Korniss Péter, a cărui muncă de decenii oferă un excelent punct de plecare pentru a examina fenomenele Țării Oașului de azi din perspectiva Drumului lung și, rezumând într-un fel părțile anterioare, să tragem o concluzie despre direcția în care evoluează peisajul rural în zilele noastre.